O gosto doce da carne

Sozinha, sentada num canto do café, observava os dois. Ela comia uma torta de chocolate com mastigadas lentas, como quem mexe os quadris, delicadamente. Quieta. Ele não mastigava nada, mas também comia. Comia-lhe os seios de pele branca. Comia-lhe o pescoço, macio. Comia-lhe as mãos e seus dedos finos. Com o café expresso, gole após gole, empurrava para dentro de si pequenos pedacinhos daquela alva doçura. Saíram abraçados. Satisfeitos.